J’ai failli arrêter de fumer

J’ai failli arrêter de fumer. Seulement failli, ouf !
Attends, que je m’ai dit, tu vas quand même pas risquer de mourir d’un cancer à la con, que tu connais même pas, antipathique et tout, avec tout ce que tu as fait pour en avoir un bon des poumons. Stop, que je m’ai dit, arrête tes conneries et file dare-dare au bureau de tabac du coin. C’est vrai, quoi, qu’est-ce qui te dit qu’ils vont pas être en rupture de stock ?
Alors j’ai descendu les escaliers quatre à quatre, ai ouvert la porte du tabac d’un coup de lattes, raflé en payant rubis sur l’ongle une dizaine de cartouches avant de remonter les escaliers, une marche après l’autre, pouf pouf pouf, avec pose à chaque pallier pour la décompression.
Un cancer du foie, passe encore, mais un autre que je connaîtrais même pas le nom, faut pas pousser le bouchon trop loin.
Après j’ai fait quoi ? J’ai mis la téloche, me suis versé un godet à cause que six étages, ça fait transpirer et que c’est pas bon si tu fais pas le plein, puis j’ai ouvert rageusement une cartouche d’où j’ai sorti un paquet que j’ai ouvert rageusement. J’ai cherché mon briquet : que dalle. La cuisine, vite. Les allumettes. Merde, la boîte est vide. L’allume-gaz, sauvé ! Comme quoi y’a un bon Dieu.